El Poeta, de Neruda.

Antes anduve por la vida, en medio 
de un amor doloroso: antes retuve 
una pequeña página de cuarzo
clavándome los ojos en la vida. 
Compré bondad, estuve en el mercado 
de la codicia, respiré las aguas 
más sordas de la envidia, la inhumana
hostilidad de máscaras y seres. 
Viví un mundo de ciénaga marina 
en que la flor de pronto, la azucena 
me devoraba en su temblor de espuma, 
y donde puse el pie resbaló mi alma 
hacia las dentaduras del abismo. 
Así nació mi poesía, apenas 
rescatada de ortigas, empuñada 
sobre la soledad como un castigo, 
o apartó en el jardín de la impudicia 
su más secreta flor hasta enterrarla.
Aislado así como el agua sombría 
que vive en sus profundos corredores,
corrí de mano en mano, al aislamiento 
de cada ser, al odio cuotidiano, 
Supe que así vivían, escondiendo 
la mitad de los seres, como peces 
del más extraño mar, y en las fangosas
inmensidades encontré la muerte. 
La muerte abriendo puertas y caminos. 
La muerte deslizándose en los muros.
                                          Pablo Neruda

Ando nadando en poesía, eso es todo lo que mi alma puede hacer ahora. A veces encuentra armonía en la música pero nada más. Nada más.